Escuchando de nuevo las mismas canciones, una y otra y otra vez; el mismo estribillo retumbando en mis oídos, las mismas imágenes pasando por mi cabeza, pareciera que cada semana se repite el mismo viernes.
El viernes de horas azules, de fotografías borrosas, del sueño pesado.
Viernes de rutina imaginaria, de caminos cerrados de imágenes cromadas.
Tal vez inconscientemente me este encerrando en un circulo que se repite y se repite inquebrantable ante el asombro fingido de los demás… viernes a fin de cuentas.